Dicono che i poeti sono morti insieme alla poesia ed io sono un morto che parla ai morti. Vivono forse come molti solo accesi d’euforia sulla cera che non dura la tua età. È passato un anno non temere questi pochi fiori a pena raccolti se adesso ridono amore non sanno che ormai tu non ascolti … Continua a leggere
Non lontani dai tramonti sulle pietraie blu e bianche rifrange il sole e le altre onde perché assordati siamo nodi alle lenzuola degli amanti. Altro sale infiamma il mare la sabbia rossa dei vulcani vado cercando altri anagrammi o semplicemente stiamo qui fermi da soli ad aspettare. (In aeroporto – Settembre 2005)
Da questa parte Del mio muro Ad ogni foglio Apro e chiudo Altri cancelli E da qui guardo Obliquo il mio nome Arrugginito Dall’ultima luce, Gualcito dalla pena Sincera. Tutti i libri che ho Perduto Prestato, Rubato E la buona semenza Si perde nei pensieri Che ripasso a … Continua a leggere
Ho amato il disegno. Ricordo i pastelli a cera che si scioglievano tra i polpastrelli, le matite acquerellabili. Con le tempere, ben più che coi pennelli, apprendevo il prestigio di spruzzare poche gocce colorate da tutti e dodici quei piccoli tubetti e, piegando il foglio a metà, indovinare quale razza di farfalla avrebbe preso vita sulla carta ma avrebbe temuto, … Continua a leggere